Сны старого Плимута

В траве старый "Plymouth" ржавеет годами,
И снится ему, будто он на highway, 
(проложенном венами меж городами),
И с дизельным сердцем трёхсот лошадей.

Chrysler V8, объёмом в 7 литров,
Стучит как часы, и в салоне едва
звук клапанов слышен (четырёх на цилиндр),
звон мягкий и тихий - печать мастерства.

И слышит в себе вдох и выдох от Б-га,
Плюётся огнём выхлопная труба,   
Турбина свистит вместе с ветром, дорога
бежит под капотом - разметки судьба.

И жизни его ускоренья вся тайна
- секрет нагнетателя и сжатый воздух,
И в ритмах, как блюза, а также рэгтайма,
В бессмертных винилах и мертвых рок -звёздах.

Он спит, и мечтает о "семидесятых",
дорожных погонях, уходах от "копов",
о крыльях в авариях многих помятых,
И о преследующих его вертолётах.

Он видит себя возрожденным из пепла,
Горящий как факел, и с дымом колёс,
В заезде на милю он вырвется первым,
Последние метры идя на разнос.