Средь полок пыльных, в полумраке,
Где корешки ветшают в ряд,
Я глажу кожаные знаки
Тех книг, что больше не прочтят.
Шуршанье тонкое страницы,
Забытый запах старых смол –
Для юной ветреной станицы
Лишь скучный прах, зола и сор.
Им – блеск экрана, легкость жеста,
Скольженье пальца по стеклу,
А здесь – веков святое место,
Что отдают теперь хулу.
Я – страж гробницы опустелой,
Где дух былого схоронён,
Последний жрец надежды белой,
Что кем-то будет он почтён.
Последний Книгочей
© Copyright: Эдгарас Савицкас, 2025
Свидетельство о публикации №125042901626
Свидетельство о публикации №125042901626
Рецензии