Уходило лето в осень
Скучным проливным дождём.
Наша встреча ровно в восемь.
На неё мы не придём.
Каждый занят своим делом,
Стрелки больше не спешат,
На асфальте белым мелом
Нарисованный закат,
Зонт останется закрытым
До утра в углу стоять.
Только в зеркале разбитом
Время будет умирать.
Чувства разошлись по нитям:
Ты – к жене, а к мужу – я.
На стекле, дождём омытом,
Ночь напишет «Не судьба».
28.04.2025
Не судьба
© Copyright: Вика Гервитович, 2025
Свидетельство о публикации №125042807009
Свидетельство о публикации №125042807009
Рецензии