Кому, дано «любить по русски»,
Кому, стучаться в облака,
Его же суть казалась узкой,
Как будто вена у виска.
Дурак, юродивый калека,
Кривой, горбатый и хромой,
Что от химер слепого века
Отгородился глухотой.
И всё же, споря с тишиною,
В которой жизнь его текла,
Он поднимался над толпою,
Звоня во все колокола.
Но то ли добрый ангел спился,
Наворожил ли мрачный бес —
Однажды он не дозвонился,
Не достучался до небес...
А день летел как лебедь белый,
Когда над плотью неживой
Всё, что в груди его горело,
Осело стылою золой,
Когда приняв гримасу рока,
На милый прах упав ничком,
Горбун, сумел достать до Бога
Своим уродливым горбом.
P. S. Стихотворение написано под впечатлением от романа Виктора Гюго «Notre-Dame de Paris» (Собор Парижской Богоматери.
Рок
© Copyright: Николаев Михаил Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125042806542
Свидетельство о публикации №125042806542
Рецензии