Берёзки тонкими штрихами
вписались в небо на просвет,
сгорает вечер над домами,
как будто будущего нет,
мелькают окна огоньками —
к утру потухшие костры,
а мысли лают над строками
с души уютной конуры.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.