Вечернее

Берёзки тонкими штрихами
вписались в небо на просвет,
сгорает вечер над домами,
как будто будущего нет,
мелькают окна огоньками —
к утру потухшие костры,
а мысли лают над строками
с души уютной конуры.


Рецензии