В итире

Когда дышит зима,
В белых шапках дома,
Когда мрак в полутёмном подвале души,
Значит, Я умерла,
Хоть и вроде жива,
Но диагноз поставить
Ты мне не спеши.
Слышу мамин я голос
Дорогой и родной.
Моё сердце с тревогой стучится.
"Слышишь, дочка, мы рядом.
Мы здесь, мы с тобой!
Ты поспи. Ничего не случится."
"Где ты, мама?"-
У тебя спросить я хочу.
Но немы мои губы,
И как будто лечу.
Тяжелы мои веки,
Их открыть не могу.
Но я очень  стараюсь
И навстречу бегу.

Пульс повысился, засигналили аппараты...
Доктора прибежали в своих белых халатах:
"Всё, покиньте итир,
Не до шуток сейчас,
Может видите дочку
В последний вы раз.
Вы идите домой, подкрепитесь.
И молитесь, молитесь, молитесь!"

Проходят четвёртые сутки,
Я открываю глаза.
Медсестра подошла ко мне с уткой,
По щеке пробежала слеза.
"Где же я? Что со мной? Что с ребенком?"
"Доктор, доктор, в сознание пришла!..."
Что-то холодно мне под пленкой.
Тело ломит, и стонет душа.
Появляется врач с бороденкой,
Симпатичный и добрый такой.
Говорит он со мной, как с ребенком
И поглаживает рукой:
"Не волнуйтесь, все в прошлом, не бойтесь,
Вас спасли. Будет всё хорошо.
О себе Вы сейчас позаботьтесь,
Отдыхайте, ну всё, Я пошел..."

Тело зажило. Я поправилась.
С того дня много лет уж прошло.
Но душевная боль не оставила.
И не стало ВСЁ хорошо....

Памяти дням 1-4 марта 1997г.