Опять по Норвиду скучаю.
Ему свой пепел завещаю.
Пусть Норвид, зол и нелюдим,
алмаз поищет в водах Леты,
алмаза знает он приметы.
А мы, живые, поглядим.
Но мы живые лишь условно,
краями сходимся неровно
с тем, что нас ждет и что не ждет.
Война идет без окончанья
до измельченья, одичанья.
Христос на облаке грядет.
Он смотрит вниз в бессильной муке.
Внизу разруха, беспредел.
Христос протягивает руки,
но остается не у дел.
Больная Пасха пролетела
и нет ей никакого дела.
Лет провернулось колесо
и Бога мимо унесло.
Опять по Норвиду скучаю
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125042805660
Свидетельство о публикации №125042805660
Рецензии