Мои стихи полная версия

Мои стихи - они как вехи
на долгом путанном пути.
Когда мне было не до смеха,
когда - идти, но не дойти,
когда мир сжат до точки боли,
когда разрядом бьёт дуга,
когда - и воля, и неволя,
когда - из зноя да в снега... -
Тогда спасают ритм и рифмы,
они баюкают и лгут,
что жизнь поверить логарифмом -
опасный и ненужный труд,
что всё равно прорвёт плотину,
что логика - для сердца яд...
Стихи, сплетая паутину,
в ней усыпляют - и таят
в себе и радугу, и топи,
и черный космос забытья,
и горечь сладкую утопий -
как сны на грани бытия... -
и вроде в том не много проку,
но всё же  зашивают строки
всех ран развёрстые края...
И зашлифовывают швы,
рубцы и шрамы,
чтобы изъять из головы
все эти драмы
и, сгладив, обесценить след -
не навсегда: на пару лет...

Мои стихи - они как в роще
зарубки на стволах берёз:
чем чаще делал их, тем проще
в чередованьи слёз и грёз
искать себя - чтобы столкнуться,
всё вспомнить, кое-что забыть,
взгрустнуть, смириться, улыбнуться:
Так было??? - Так тому и быть!

Мои стихи - мои прогулки
среди людей, событий, слов,
с которыми, как в эхе гулком,
меня строкой звучать свело...
Ведёт строка туда опять,
где двадцать пять, где тридцать пять... -
где все мы молоды почти
(кто - треть-пути, кто - пол-пути),
где живы все, где ясен свет -
ему ещё светить - сто лет!..

Мои стихи - они похожи
на шелест детских дневников,
наивных и смешных, но всё же
спасающих от сквозняков -
от их дыханий ледяных
ознобом по душе и телу...
Я проговаривала их -
И выживала как умела.

...И теперь, стихи свои читая,
вспоминаясь странной и шальною,
я страницы дневника листаю,
пусть и не написанного мною.
К сожалению, с годами лица
потускнели, и смешались тени...
А казалось - эти вот страницы
сохранят узор переплетений...

И сейчас, когда все жизни наши
балансируют на грани зыбкой -
что стихи? - Защита? Ширма? Чаша
с зельем? Может быть - улыбка?

©ElenaL  27.12.2022


Иллюстрация:в коллаже© (photostudio, photolab) использованы собственные фото