Я боюсь...

Я боюсь, что лопнут струны на моей гитаре,
Что, как утюгом чугунным, вдруг меня ошпарят.

Я боюсь: сорвётся краска с непослушной кисти,
И пейзаж от мутной кляксы ввек мне не очистить.

Я боюсь сколоть скульптуре что-нибудь такое,
Отчего вскричат: «Халтура!» и лишат покоя.

Я боюсь, мой дом взведённый накренится боком —
В страхе буду исступлённо милостивить Бога.

Я боюсь накиноляпить в своём лучшем фильме:
«Нужно было время тратить? Зря билет купили!»

Я боюсь забыть на сцене Гамлета тираду
И в слезах, отцовской тенью, убежать с эстрады...

Не боюсь я только слова: слово стерпит молча.
За перо хватаюсь снова с жадностию волчьей!

Кляксы, сколы, упущенья — не ошибки: тропы!
Кто предаст реке забвенья творческие пробы?

Иоанн, не прав ты: Логос следует в конце лишь.
Под ногами мёртвый хворост: зимка, заметелишь?

Лес шуршит; в тебе, сгорая, мысли копошатся —
Что не стоило до Рая столького бояться.