Поэт задумчив был немного,
Он душу досуха свою излил..
Уж ночь ступила на дорогу,
Где только лучик солнца был.
Ни музыки, ни слов, ни смеха.
Ночь, тень начертила нам поэта..
Его здесь нет, лишь только эхо,
А сам он в зазеркалье где-то.
И не смотрите, что сутулы плечи,
Что облик весь его слегка поник..
Он пишет, значит душу лечит!
И станет ему легче, хоть на миг.
А на рассвете рано в голову седую,
Как озаренья луч, ответ проник..
Думал пишет он, про боль чужую,
А оказалось своей жизни черновик.
Поэту..
© Copyright: Анна Фёдорова 4, 2025
Свидетельство о публикации №125042803159
Свидетельство о публикации №125042803159
Рецензии