Молча
выбираю слова
тише.
Прячу «больно»
в степях дольных,
но его всё равно —
слышно.
И оно всё равно ранит:
ничего нет острей слова.
Оно рушит
каскад зданий
и лишает людей
крова.
Предваряет любой выстрел
и кого-то ведёт
к маю.
Ручеёк пробежал
искрой.
Это наша война.
Тает.
Мы боимся создать звуки,
даже просто позвать:
«Отче».
Мы друг друга берём
в руки,
чтобы только смотреть.
Молча.
Свидетельство о публикации №125042800150