После сна

Лежат запылённые томики Фрейда.
Забросаны листьями в парке скамьи.
Мы виделись бегло ещё в октябре, а
Зачем-то мне помнятся фразы твои.

Шаги, интонации, жесты и взгляды.
Мелодии, виды за тусклым стеклом.
Как я подбирала оттенки помады,
Старалась забыть о недавнем былом.

То нити, канва, натяжение, пяльцы,
Оборванный смех, недовышитый мак.
То клавиатура и тонкие пальцы,
Размашистый почерк и кипы бумаг.

Но прясть продолжали бесстрастные Парки -
На сиюминутные нужды и впрок.
И жалкими были бы наши подарки:
И чай травяной, и черничный пирог.

Ведь я понимала, что это на время -
Бегущие тени вдоль стен. Между тем,
Так странно владеть мастерством вытеснений,
Искусством подбора бессмысленных тем.

Мне так не хватало тепла и заботы,
Устало и тускло ложилась печать.
Привязанность станет болезненной нотой,
Которая всё продолжает звучать.

Размеренный ритм, однородная масса.
Истёртые маски, сценический грим.
Дорога до центра - не менее часа.
О главном, как водится, не говорим.

Порывы излишни. Здесь сумрак и тишь всё,
Там - вишни и свежего ветра струя.
Назад в первобытность. Зачем ты мне снишься?
И вновь на полдня я сама не своя.

Писать - трата силы и времени даром.
Есть мир, где никто никого не берёг.
Есть пыльные книги, чехлы и футляры.
И тянет, и страшно ступить за порог...

(27.04.2025, 15:55, Волгоград)