Взмахнёт он кистью – оживут миры,
Пронзая тишину штрихами красочной погони.
В мазках — рассветы, сумраки, костры,
В душе огонь, а волшебство в его ладонях.
Холст, будто бездна, впитывает свет,
Где тени спорят с всплесками кармина.
Он создаёт из хаоса сюжет,
Где каждый штрих, как исповедь без имени.
Он смешивает краски, как судьбу,
А в пальцах держит радугу и пламя.
Пусть время за окном рвёт тишину,
В его мирах найдётся много граней.
И кажется, что время это храм,
Застынет капля, не упав с осоки.
Он пишет жизнь, которую не прожил сам,
А после спрячет боль в намёках.
Но в каждом полотне — незримый след,
Как в поле, где трава некошена.
Художник — тот, кто знает всё и нет,
Он в красках утопил вопрос: «А кто же я?»
Художник
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125042706303
Свидетельство о публикации №125042706303
Рецензии