Шаги тех, кто не дожил

На площадь выходит парад поколений
Под медный напев барабанных костров.
И рядом со взводами живых поколений —
Идут невидимые сыновья веков.

В шинели потертой, с оторванной пуговицей,
Солдат сорок первого смотрит вперёд.
Ему девятнадцать, а в сердце — бессмертие,
И встали в шеренгу его братский взвод и народ.

У другого на гимнастёрке — дыра от осколка,
Но шаг его ровен, и голос — живой.
Он видит, как мальчик несёт его фото,
И солнце целует боевую шинель.

А третий — без шапки, с запёкшейся раной,
И в губах его песня зарыта весной.
Он шепчет: «Спасибо...» — сквозь майское знамя,
Что проносит над ним барабанщик немой.

Они незаметны, как вздох на рассвете,
Как утренний иней в предрассветных лучах.
Но в каждом ударе о брусчатку Отчизны
Гремит их бессмертие в наших шагах.

И те, кто ушёл, и те, кто остались,
Шагают сегодня плечом к плечу.
И кажется — землю несут на запястьях,
И сердце — как знамя — несут по лучу.

И в этом строю, где судьбы сплетались,
И тени, и люди — одна тишина.
И только бессмертные вдруг откликнулись:
«Мы здесь. Мы живём. И Победа — одна!»