Довлела надо мной гнетущая тоска,
Мой идеал упал, а солнце село.
К чему строить надежды на тебя?
Ведь знаю я теперь, в чём было дело.
Твоя душа теперь проета молью,
Твои златые руки заржавели, —
Бравада пала, а за нею боли.
Живёшь едва, жизнь терпишь еле-еле.
Я помню, образ твой был идеальный:
Работа есть, и деньги, и жена.
Теперь ты чужд мне, стал какой-то странный.
Вот так с тобой расправилась судьба.
Не спишь, не ешь, страдаешь себе тихо.
В долгах, как в шёлке.
Дело твоё лихо.
И от тебя остались лишь осколки.
Вырос
© Copyright: Меридит Торн, 2025
Свидетельство о публикации №125042705686
Свидетельство о публикации №125042705686
Рецензии