Бессонны ночи и тихи,
Дней надоевшее клише.
Оскомой жгут её стихи
В его потрёпанной душе.
Слов лишних непролазен лес,
В нём каждый — слову господин,
Огнём пылает интерес,
Но вновь — одна и он один.
И гордость, форменная бл...
Никак не усмирит свой нрав,
Мешая нужное сказать:
"Я не права.
Я был не прав..."
Никак...
© Copyright: Ольга Грубская, 2025
Свидетельство о публикации №125042700491
Свидетельство о публикации №125042700491
Рецензии
Сидит поэт. И — тишина.
А в голове — одна она.
Он хмурит лоб, ломает слог,
А сердце — в клетке, как щенок!
Слова бегут: "Я был не прав..." —
Но гордость — сторож у дверей.
Стихи, как дождик, без забав,
Твердят: - Скажи "Не прав!" скорей.
Тео Ванин 29.05.2025 03:44 • Заявить о нарушении
А в голове — одна она.
Он хмурит лоб, ломает слог,
А сердце — в клетке, как щенок!
Слова бегут: "Я был не прав..." —
Но гордость — сторож у дверей.
Стихи, как дождик, без забав,
Твердят: - Скажи "Не прав!" скорей.
Тео Ванин 29.05.2025 03:44 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.