Слава пехоте

На полях по весне проросли сборники.
Чёрные птицы падают с камнем.
На вечно уснули мои земляки...
А я то поспорил вчера с этим парнем.
Всё что-то, кому-то хотел доказать,
Хотел убедить: пуля дура в пролёте.
Лежу на земле и нет силы кричать:
Слава России и Слава пехоте.
Той самой, что первой отправилась в бой.
Рванулась вперёд за огнём Солнцепёка.
Что стала одной нашей общей судьбой
И этот мальчишка, уснувшей до срока.
На теле двухсотых не видно рубцов,
Пустые глаза и кровавая рвота.
Война без начал и война без концов...
Будь пролёта эта святая работа.
Будь прокляты всё, кто войну рвзвязал
Кровавую бойню ценично устроил.
А этот мальчишка, что рядом упал.
Вчера о победе, о будущем спорил.
Как больно мне матери в очи смотреть.
Как ей рассказать, что с Серёгою стало.
Ведь он не желал, не хотел умереть,
Но чёрная птица на землю упала.
Уж нет ничего, ни начал, ни конца.
Сплошные фрагменты и пару трёхсотых.
Скатилась на землю скупая слеза.
Остался один, уцелел, среди мёртвых.