Клинок

Он за толстым лежит стеклом
под защитой музейных стен,
ночь за ночью и день за днём,
усмиренный  почти совсем.
Только память жива в нем пока
славных, канувших в прошлое дел,
тех времён, когда он на врага
с неба смерчем стремглав летел.
Как призывно звенел булат,
ветру встречному в унисон,
как копыта стучали в такт,
прах вбивая в изрытый дерн!
И как сталь была горяча,
как спешила она колоть,
как впивалась она сплеча
поцелуем кровавым в плоть!
Сколько раз он в пылу атак,
в знойном воздухе просвистев,
жизнь чужую пресёк вот так,
как колосья срезает серп?
Сколько стонов сорвал он с губ,
вторя жесту хозяйской руки,
сколько крови пролил, упруг,
в жадно дышащие пески?
Как, должно быть, томится он,
взгляды праздных ловя зевак,
как тоскует всё о былом –
о далеких своих степях,
как его жаждет рукоять
пальцев вновь ощутить охват,
как на лезвии кровь опять,
он почувствовать был бы рад,
как мечтает, хотя б на миг,
гул знакомый услышать битв –
пусть в музеях, и только в них
смертоносная сталь лежит.


________________

7 апреля 2025 г.


Фото: muzei.ru.