Прощальное

Прощальное.

Я зарываю в землю свой талант,
И от меня стихов теперь не будет.
И не вернусь увы, больше назад,
А кто-то у виска потом покрутит.

Пусть зарастёт травой моя тропа,
Забудут имя, голос мой забудут.
И тихо шепчет грустная толпа,
Что жил поэт, но не оставил чуда.

Пускай другие пишут день и ночь,
Ища в словах спасение и славу.
Я отпускаю музу свою прочь,
Пусть ищет тех, кто ей по нраву.

Но, где-то в глубине души живёт,
Надежда, тонкой нитью обвивая...
То сердце что однажды запоёт,
Свой мир звучаньем удивляя.

Возможно, время вылечит меня,
И вдохновение вернётся снова,
И я увижу отблеск того дня,
Когда душа была писать готова.

Но, пусть стихи и муза пролежат,
Зарытые глубоко, словно зёрна.
И может годы всходы возродят,
И это будет новая их форма.

А может, нет. Кто знает наперёд,
Что уготовано судьбою бренной?
Быть может, этот сад не зацветёт,
И мой уход останется бесценным.

Но, даже если так, я не жалею,
О том, что было, что могло бы быть.
Ведь в каждом выборе своя идея,
И свой урок, чтоб мудрость получить.

Я ухожу, оставив след незримый,
В сердцах тех, кто умел меня понять.
И может быть, мой самый стих любимый,
Заставит их о прошлом вспоминать.

27.04.2025 г.
Николай Решетников.