На святой ли земле, иль на грешной земле

                Луг, поросший стихами…
                Марк Шехтман

На святой ли земле, иль на грешной земле
Мы варились, как будто в бурлящем котле,
А потом вдруг обдало студёной водой —
И осталась душа навсегда молодой.
Век скиталась она по пескам налегке,
Омывала своё отраженье в реке,       
Пусть терзала порой суета-маята,               
Но чужие плоды не срывала с куста.

Стоил дорого странникам хлеба кусок,
Утолял как-то жажду берёзовый сок.
Под подушкой томилась в разлуке тетрадь,
Чтобы лирой волнения строк передать.
А на крыше сидел неприкаянный кот, 
И не мышь — звуки Неба ловил, полиглот.               
На экране мелькали картинки миров,
Тать грозился разрушить единственный кров.

Сколько раз возгоралась и меркла свеча, 
В пепел тяжкий стихи обратив сгоряча.
Что же делать, ответь, наш изменчивый мир:
Снова лучшие — в бой, прохиндеи — на пир…               
Жизнь казалась жестока, всеядна, груба,
И не благоволила атлантам судьба,   
Пули в храбрых летели, скорбела душа,               
Проскакал Всадник Тьмы, все заветы круша.               

Слух пронёсся давно среди певчих людей:            
Лечит словом, познавший любовь, иудей.
Луг, поросший стихами… явился во сне,
И шептались мы долго с ним  наедине.
Я тот знала язык, словно дар божества,
Потому и осталась средь распрей жива.               
И цветы на лугу не сорву, не помну...
Но сюда я вернусь через боль и войну.