Метеорит

Когда нальешь себе
бокал вина
и примешься судить
о том, об этом:
что постановка в Малом
недурна,
что жизнь легка
и вроде бы сложна,
и между делом вспомнишь,
что война,
задумчиво закуришь сигарету,
осудишь тех,
кто там за целый грош,
и матерей, и жен,
что отпустили.
Зачем?
Никак ты эту глупость
не поймешь.
Ведь надо жить,
а не бежать к могиле.
И что же делать
обществу потом,
когда придут «калеки
и дебилы»,
с тяжелым, поврежденным
багажом,
чтоб нарушать теченье
жизни милой?

Когда ты
это
будешь говорить -
пусть
прилетит
в тебя
метеорит.

…Не так.

Пускай летит он
медленно,
свистя,
из бездны голубой,
из глуби черной,
и между делом
в небесах чертя
тебе послание,
но в жанре
разговорном.

А ты смотри,
читай,
и пусть бокал
так медленно
в руках твоих кренится
и падает,
и падает, …
потом
стеклянным бисером
вокруг тебя ложится.

Испуг и оторопь,
и ошалелый взгляд
скользит и ищет путь –
метаться нету смысла.
Метеорит – реванш,
метеорит – снаряд
сотрет тебя с земли.
Бесцеремонно.
Быстро.