Среди постиранных вещей

Среди постиранных вещей.
Среди белья из белоснежной жизни.
Из ожерелья из прищепок нужных.
В потоках ветра из далей.

И в красном только по дресс-коду.
мечта художника поверь.
В ногах мечты, здоровья будто.
Она является когда,
Среди белья из всполохов занудно,
Ты появляешься всегда.
Там потерявшись чудно.

Она мечта - стирала для тебя,
Среди тряпья, теперь одна.
Среди веревок бытия.
Приятной свежести всегда.

Когда стирают для тебя,
Приятно очень словно вся,
Душа постирана твоя.
И попой мягко для себя.
На простыне лежать любя.
Тот образ, что застал тебя.
Тот образ, что покой нарушил.

И крикнул с всполохов белья.
" Ты не ушел еще? Держи веревку пока я,
Покой твой дерзновенно рушу!"

Среди белеющих трепаний, среди,
Среди, мелькающих носков,
Среди всех тряпок всех наружу,
Она - мечта художника основ.

И шелест трепетаний нежных простыней порушив,
И юбка задралась в трудах ее.
В порыве власти изошедшей,
Из пенных радостных пучин,
Из порошка ласкающего ворс и руки,
Настала вдруг и белизна и чистота.
Так Афродита родилась , когда то в море лучшей,
Своею долей всех храня.

"Чу, вот веревка бытия, вдруг рвется в сторону не слушай,
И не смотри, так на меня."

Ведь рисовать в ветрах простейшей кисточкою лучше,
Когда в веревках простыней гурьба.
Как много же бывает нужного белья,
Алкающего стирки дружно.

Поэтому ты не увидишь здесь своего носка.
И разорвет всем сразу душу,
Чернеющая ткань трусов себя.
Поэтому романтику чтоб не нарушить,
Лишь простыни вокруг всегда.