Горят аварии в кюветах,
И трансформаторы искрят.
Напудренным кордебалетом
Мои слова теснятся в ряд.
Поэты могут быть безумны,
Как славно, что я не поэт,
И в моём городе безлюдном
Я сам всего лишь силуэт.
Рыдает эхо в переходах,
Играя блюз на проводах,
Моя коллекция уродов
Сидит в заплаканных штанах.
Им одиночество как паства,
И смерть их бродит без лица.
Они мечтают сесть на царство
В чертоге своего отца.
Но я подую им в затылок
И брызну молоком в глаза.
Моя коллекция ошибок,
Которых забывать нельзя.
И если б выйти из кювета
И день перемотать назад,
Но жизнь совсем не кинолента,
И трансформаторы искрят.
Коллекция
© Copyright: Надёжкин Иван Игоревич, 2025
Свидетельство о публикации №125042600712
Свидетельство о публикации №125042600712
Рецензии