Околонаучная статья Поэты и редакторы

Я-ПОЭТ! По выходным, если не в гостях…

Кто такие поэты? Это гении, но ленивые. Им легче напихать рифм на одну страничку, чем написать 100 прозой. Почему они гении? Это на всякий случай. Принято считать, что поэты любят дуэли, но стрелять из них, никто не умеет. У меня есть сильные подозрения, что это не так. Вот Пушкин хвалил стихи Давыдова, тут не мне судить, а вот то, что этот гусар, мог на дуэли пристрелить кого хош, тут не ходи к гадалке. И он, не один такой. Поэтому, на всякий случай, всегда хвалите поэта (читать не обязательно). Кто такой редактор? У пишущей братии, принято считать, что это поэт или писатель – неудачник. И пошёл он в редакторы, чтобы раздавать пинки, этой самой талантливой братии. Некоторые это научились делать отменно. Могли бы быть фельдфебелями у Старого Фрица(2) но опоздали, увы. А что, если вдруг редактор пишет? Да, не дай Бог, хорошо пишет? Что тут делать? А вот делать то, как раз, ничего и не надо. Не знаю, мол, я никаких Твардовских, никакой Киры Грозной, и прочих, и прочих. Тут главное твёрдый голос и строгий фэйс. Если у вас фэйс конечно. Один мой знакомый, старый грузчик, большой спец в области ненормативного фольклора, утверждал, что у некоторых, на плечах, совсем другой орган. Тоже жизненно важный, но лучше бы ему быть на своём месте. Иногда, этот уникум, звонил мне и приглашал на «муху». Вы, конечно, знаете, что «муха», это гранёная рюмка, ёмкостью 50 грамм. Как там у Пушкина, дядя, который «лучших правил», сидел в деревне и «мух» давил. И вот уже которое столетие, мы ходим «под мухой» К сожалению, в наш, непросвещённый век, текст воспринимается напрямую. Наверное, и «ледяное сердце» в поэзии, тоже так воспринимается. Вот у этого кренделя в груди кусок льда. После 5й «мухи» он хватал книгу своего любимого Гиляровского, стучал ей по столу и кричал – «Он был бурлаком на Волге! В душу…», после 6й зачитывал любимый отрывок. Это где бурлаки, традиционно останавливались на обед у какой-то пожарной части. Транспорт у пожарников был гужевой и как во многих конюшнях, там держали козла, от ласк. Он иногда подходил к ним выпрашивая еду. Булаки естественно бухали в обед, стали наливать и козлу. Тот не отказывался. И привык, и стал требовать. Если по каким-то причинам, ему не наливали, он разбивал бутыль с бесценными градусами, а то, мог и поддать, кому-нибудь по мягкому месту. Что с него взять? Козёл и есть козёл… В последствии он стал ещё цивилизованней – научился курить. После 6й «мухи» мы добирались до цели, он зачитывал свои новые вирши. Позволю себе показать парочку.

Возмущение.
Вы говорите – не скандаль!
Не будь, чудилой и обузой!
А где…А где моя медаль?
Во всё моё большое пузо?
Зря, что ли Пушкина прочёл?
И прочих авторов творенья…
А сколько водки перевёл!!!
Ну…Что бы вызвать вдохновенье.
Дым сигарет, стаканов звон!
(Поэты эту тему знают)
Протискиваюсь в Пантеон,
Да нефига не допускают (((
Достался мне жестокий век,
Он душит голос мой негромкий,
ПОЭТ! КРАСАВЕЦ! ЧЕЛОВЕК!
А говорят – кури в сторонке… (((

У Доктора.

Мне доктор сказал –«Ты печали гони.
Курить только брось. И водяру ни-ни…
И фильмы смотри, со счастливым концом»
С моим видно что-то случилось лицом…
Он стул отодвинул слегка от стола,
Но всё же продолжил (была-не была?)
«Ты не загорай и вот это не ешь»
А я всё смотрел на евонную плешь.
Туманился взгляд и сжимался кулак,
Но он далеко, не достанешь ни как…
А если его приголубить клюкой?
Пусть будет протест, хоть и слабый такой.
А если пустить в ход крутящийся стул?
Ну это ты братец немного загнул…
«Я доктор того…Не курю и не пью,
У форточки денно и нощно стою,
Вдыхаю цветов полевых аромат
И каждому дню, как подарочку рад»
(Он что, дурачок? Ты не пей, ты не ешь…
Не жизнь, а какой-то чудовищный треш!)
«О доктор! Конечно, не буду, ни-ни…»
Пока в кабинете, а там – извини!

М…да…на любителя конечно…Но вернёмся к нашим баранам.
Будьте с редакторами осторожны. Они, владеющие, словом, могут доказать что угодно. Что люди ходят на руках и люди ходят на боках (Стругацкие) , что мы вообще не люди, а писарчуки на блюде. И пишите, пишите… Не важно сколько вам лет, 9 или 90. Без злобной армии
графоманов и хорошие поэты превратятся в таковых. А там – время рассудит.

Я недругов своих прощаю
И даже иногда жалею.
А спорить с ними не желаю,
Поскольку в споре одолею.
Но мне не надо одолеть их,
Мои победы не крылаты.
Ведь будем в дальних тех столетьях
Они и я не виноваты.
Они и мы не виноваты,
Так говорят большие дни.
И потому условны даты,
И правы мы или они…

Это от Самойлова (Кауфман)

А это от Тейковского

Поэтам
Нас не сломают годы,
Пока душа свежа,
Под парусом свободы,
На крыльях куража!

Скрипят лихие перья,
И жизни жернова.
Мы наши суеверия
Передробим в слова.

Пусть все слова знакомы,
Но знаете, друзья -
Пишите! По-другому
Стихи сказать нельзя.

Нам до утра не спится,
Ночь — это наш разбег,
В тетрадях по крупицам
Мы строим свой ковчег.

Для грусти нет причины,
Что делать - не вопрос,
Он над любой рутиной
Пройдёт, как альбатрос.

Над глянцем глупой моды,
Над лезвием ножа,
Под парусом свободы,
На крыльях куража!

За сим, позвольте отклонятся, всегда ваш, Жора Бабочкин.