Анатомия войны

Зарницы вновь на горизонте блещут.
   Часы
         войны
                заведены.
И в списках жертв уже готово место,
   Где имена
          твои
                вписать должны.

История течёт рекой кровавой,
   По кругу
          мчась
                сквозь толщу лет.
И сын вчерашний в битве ищет славы,
   Чтоб стать отцом
          для новых
                войн и бед.

Мы — винтики в машине смертной пляски,
   Что мелет жизнь
          для высших
                барышей.
Империи встают на пепле братском,
   Взрастив цветы
          из наших
                сыновей.

Один погиб — другие отвернулись,
   Забыв про боль,
          стыдливо
                пряча взгляд.
И в похоронках сухо обернулась
   Вся жизнь того,
          кто стал
                лишь цифрой в ряд.

Разрыв меж классами всё шире зреет,
   Чем глубина
          могильных
                общих
                ям.
И ложь святой водой сердца согреет
   Тем, кто пошёл
          обогащать
                карманы господам.

На поле скорби прорастают всходы
   Для новых битв
         и новых
                мертвецов.
Мы в генах носим память тёмной злобы,
   И всё же чтим
          её
                как зов отцов.

Мы создали богов из стали хладной,
   Склоняя лбы
          в парадном
                забытьи.
Под стягами, пропитанными смрадом,
   Идём на смерть,
         не помня
                истинной любви.

Нет правых в вечной этой мясорубке.
   Есть колесо,
         что мелет
                жизнь в песок.
Что нам — страданья, им — златые кубки,
   Что нам — могилы,
          им —
                дворцовый потолок.

Меж строк истории одно лишь слово
   Написано
          для тех,
                кто хочет знать:
Пока мы верим в славу Марса злого,
   Нам вечно круг
         сей смертный
                повторять.

Так загляни в нутро своё где больно —
   Твоё там сердце
         бьётся
                не для пуль.
Отбрось оружие — и станешь вольным,
   От тех, кто верит
        в вечный
                смерти культ.