Прохладный ветер обдает мои земляные руки,
Вздымая волоски, как траву в серо-тучной степи,
Где орлы летают высоко в расчищенном ими пространстве
И в ожидании бури не тратят сил, чтобы вскоре прорвать высь.
Тучи закрываются, мутнея,- предзнаменование грозы.
Грызуны по неволе прячутся под травою, что колышется от сил неизвестных ей,
Цветы и урожай полей мгновенно согнуться под ними, другие же звери в погоне от них.
Один мой конь идет твердо, другой смотрит наверх.
Хватит ли мне сил, чтобы удержать моих обоих?
Или испугавшись они сбросят меня в родную землю?
И заберет мою шляпу ветер навсегда...
Мои глаза взбрызнули жизнью, так как ветер дал пощечину в лицо.
Я стою, не бегу, но что дальше?...Смотрю в бесконечную даль
В ожидании чего-то... Но чего?
Ветер переменился
© Copyright: Тим Кул, 2025
Свидетельство о публикации №125042602919
Свидетельство о публикации №125042602919
Рецензии