Статуи Донателло и окурки

Он вился вокруг дома, 
Пробежался по щелям деревьев, 
Кружился в воздухе, 
Не находя себе места. 
То в небо возвышался, 
То в резницах карих глаз утопал. 
Будто в последний раз, 
Но всё же продолжал в окно стучаться, 
Напоминая о себе раз за разом, 
Пока свеча под окном горела. 

И поэт, листая пластинки, 
Не мог определиться: 
Какое произведение подходит для них? 
Отчего он в раздумьях гулял, 
Как этот вихрь за окном, 
Что не мог своё место найти под светящимся окном. 

Поэт потерял всякую надежду. 
Вдохновение всё не находил. 
Отчего впал в уныние 
И погасил свечу, 
Будто он был окурком сигарет, 
Что лежал рядом с чернилами, 
Где поэт не дописал своё произведение. 

Утро мелькнуло за окнами зимы, 
Медленно занавес свой приоткрыла, 
Демонстрируя картину: 
Бурый вихрь нашёл своё место 
На земле, что покрылось белым снегом, 
На ветках деревьев, 
Что стоят, словно статуи Донателло, 
На окне, где лежит последняя надежда поэта, 
Чей взор окунулся в бездну 
И нашёл в утренней картине 
Своё второе дыхание. 

Бросился к столу, 
Разбрасывая в сторону пепел и окурок. 
Схватил своё перо 
Будто последнюю нить судьбы, 
Которая вот-вот сорвётся с уст. 
Строка за строкой, 
Вдохновлённый поэт 
Завершил своё чтиво, 
Свой гениальный сюжет. 
Всем большое спасибо!

А.Ашир