Сдаётся мне, что Бог попал в просак.
С людьми, что он создал, не сваришь каши.
Творцы мы кое-где и кое-как,
И то, что есть у нас, увы не наше.
Не наши небо, солнце и вода,
Земные недра с нефтью, газом, сланцем.
Извивы рек, скалистых гор гряда,
Всё дадено на время и авансом.
А мы что можем? Сеять гниль и смрад,
Раздоры, войны, горе, слёзы, мщенье.
Из райских кущ мы созидаем ад
И ждём от Бога милость и прощенье.
Не нужно нам ни легионов зла,
Ни грозных исполинов из Тартара,
Мы сами можем всё спалить дотла
За дёшево, за просто так, задаром.
Крошили нас и войны, и чума,
Водой цивилизации смывались,
Но как-то мы не нажили ума,
В каком-то смысле даже не пытались.
И в чём задумка? Пёс её пойми…
Быть может, Он надеется и верит,
Что можем оставаться мы людьми,
А не стремимся превратиться в зверя.
Ошибочка?
© Copyright: Сергей Апашкин, 2025
Свидетельство о публикации №125042508540
Свидетельство о публикации №125042508540
Рецензии