Покой

Я наблюдаю, как рождаются стихи. Издалека, ведь не хочу спугнуть. Я эти чувства прожила и проложила этот путь. Чтобы сидеть в кромешной тьме, свои кошмары собирая, и тихо думать об огне, что душу нежно согревает. 

Меня ничто уже не напугает, и только красный блеск в глазах сверкает. И самое отчаянье пришло тогда, когда я начала стихами нервы все описывать и голову свою испытывать, пытаясь угадать, насколько же она прочна. Или порочна. Не запрещая себе всхлипывать, ведь в локти уже давно вцепились волки. 

Я начала чернилами в листах выписывать, хотеть страницам в этой книге много рассказать. Моя душа, как пылесборник, так что чертей мне точно хватит на двухтомник. Сидеть и вдумчиво писать все эти письма, надеясь, что кто-нибудь случайно прочтет томик. 

Но боль не сразу отступает, если ее не выражаешь. Она останется со мной, с годами больше накрывая и в тесной комнате скрывая от глаз чужих мои мечты. И как пригорки собирая, все эти страшные черты — и в сердце снова кладовая, полна стекла, но как пустая, а в центре зала сидишь ты. 

И тут на помощь придет время, поможет тяжесть обуздать. Оно не снимет с меня бремя, но даст возможность наверстать горем упущенное. Былое не вернуть.
Теперь я знаю, что с людьми любовь творит. Но дальше медленно внимаю, что прежний ужас пережит. 

И если сердце не болит, и душу мне не холодит твое сознание, значит, литература Айболит, стирает краха очертания. Придет, излечит мою душу, что на затворах кладовой не хватит места всем пригоркам — и я найду былой покой.