Здесь время спит под сенью кипариса,
Где ветер шепчет над забытой плитой,
Где память дней, как бледный мрамор, слита
С осенней грустью, вечно нежитой.
Прохожий, стой! В молчание
Прочти судьбу в чертах немых имен.
Они ушли — и нет им воздаянья,
Ни слез, ни песен… Только сон, да сон.
Но вечерком, когда туман ложится,
И тени длинные скользят меж плит,
Мне чудится — здесь кто-то шевелится,
И слышен шёпот: «Жизнь была — любовь».
Плиты
© Copyright: Леонид Пирс, 2025
Свидетельство о публикации №125042500079
Свидетельство о публикации №125042500079
Рецензии