Патологическая скромность

Патологическая скромность – так назвал Станислава Ландграфа
режиссёр театра им. В.Ф. Комиссаржевской Рубен Агамирзян



Посвящаю Станиславу Ландграфу,
Лауреату Государственной премии СССР,
народному артисту РФ
(15.09.1939 – 28.12.2006)


                1
Нередко вижу Вас во сне,
С тех пор как Вас, мой лорд, не стало:
Стоите где-то в стороне
И ждёте, чтобы Вас читала.

Я напишу о Вас стихи
Своей рукою недостойной,
К портрету Вашему штрихи.
Тогда Вам будет спать спокойно?

О том, что Вы ещё поэт,
Не ведала ни сном, ни духом,
С моим чутьём и тонким слухом!
Теперь я знаю, но Вас нет…

Я так же думаю, как Вы,
И видим мы одно и то же.
Как этот город у Невы
У Вас и у меня похожи!

Я Лешим Петербург зову,
Для Вас он - трижды отречённый.
От наводнений защищённый,
Он дамбой придушил Неву.

Умов космическая связь
Как неподвластная цензуре
Умножит нашу неприязнь
К известной АБреВиатуре.*

(*А.Б. Вонтов - пом. худ. руководителя)

Разделит творческий союз:
Вам - Маяковский, мне - Есенин.
Соединит со знаком плюс
В единый праздник дни рождений.

Умов космическая связь,
Над прозой жизни вознесясь,
Проделала для нас немало,
Но что-то важное отняла…


                2
Всё было много лет назад.
Мои друзья меня продали.
Я поняла, поймав Ваш взгляд,
Что мой альбом Вам передали.

Вы как поэт и как артист,
Как член почётный худсовета
Прослушали мой новый диск,
Открыли для себя поэта.

Узнали Вы, что я пишу,
Что мой поэт - Сергей Есенин,
Услышали, как я дышу,
Кто злой, а кто мой добрый гений.

Узнали, как тону в любви,
И в чьи глаза смотрю, проснувшись.
А мы, КАК В МОРЕ КОРАБЛИ,*
Прошли, друг друга не коснувшись…

(* слова С. Ландграфа)

Я не искала похвалы,
Ведь я не Ваша ученица.
Я творческая единица!
Но ТАК молчать, как в рот воды…

Пусть лучше враг меня ругает,
Чем друг молчит, как будто хает.
А я Вам даже не подруга
И не любимая супруга.

Молчанье - как вода в песок…
Ну, хоть бы подарил цветок!
Что это: ревность, зависть, гордость?
ПАТОЛОГИЧЕСКАЯ СКРОМНОСТЬ!*

(* слова С. Ландграфа и Р. Агамирзяна)

Вот автор «Жил один мужик» **
Стесняться, видно, не привык —
Идя с поклона, преподнёс
Он мне букет пурпурных роз!

(** н.а. РФ Иван Краско)

На сцене все цветы собрав,
Вы ни цветка не поднесёте.
Не потому ль ко мне во снах,
Я не зову, а Вы идёте?


                3
Ещё претензия, мой лорд.
(Ваш Маяковский отдыхает).
О том, кем каждый русский горд,
Что лорд мой, видимо, не знает.

Назвать Сергея слабаком!
А ты, В НАТУРЕ,* с ним знаком?
Пора бы в двадцать первом веке
Знать о великом человеке,

(*слова С. Ландграфа)

Что напечатано давно:
ЕСЕНИНА УБИЛИ!!!.. Но
Вам недосуг поправить строчки –
Удел поэта-одиночки.

Вот Ваша рифма: ДУРА – ДУХОМ.**
Я срифмовала б только «слухом».
А к Вашей рифме ВОДКА —  ДУРА**
Ну так и просится «культура»…

(**  С.Н. Ландграф «Что дальше, лорды? Дальше……?» стр.110)

Не зря Вам нравится Сальери.
Вы позавидовали тем,
Кто в поэтической карьере
Вас обошёл и преуспел.

Ландграф размазал сразу всех
Известных нам авторитетов,
Тех, кто имел большой успех,
Шестидесятников-поэтов!

РОЖДЕСТВЕНСКИЙ СЛЕГКА КАРТАВИЛ*** -
Вам конкуренцию составил?
А ВОЗНЕСЕНСКОГО ПЛАТОК***
Вас перерезал поперёк?

(***  С.Н. Ландграф «Что дальше, лорды? Дальше……?» стр.115)

Чужая слава Ваш покой
Убила меткою строкой?
И Вам обидно за державу,
Где почитают Окуджаву?

Я не фанатка, хоть убей,
Сценических экспериментов.
Из Вами сыгранных ролей
Смотрела меньше двух процентов.

Не знали Вы в шестидесятом,
Завидуя сверх всяких мер,
Что станете Лауреатом
Госпремии СССР!

Когда же чокались в Кремле
Вы с Евтушенко на банкете,
Вы думали о нём, сомлев,
Как о ДУХОВНОМ ИМПОТЕНТЕ?***

(***  С.Н. Ландграф «Что дальше, лорды? Дальше……?» стр.115)

Хоть как прекрасно ни пиши,
Великодушие нищает!
Вам ИМПОТЕНЦИЮ ДУШИ***
За всех поэтов я прощаю.

(***  С.Н. Ландграф «Что дальше, лорды? Дальше……?» стр.115)


                4
Да, угадать Вам не дано,
Как Ваше слово отзовётся,
Что брошенное вскользь зерно
Однажды в ком-то разовьётся.

И этот стих, последний дар, –
Экскурсия по вернисажу.
Я Вам проделала пиар,
Повысив Ваших книг продажу.

Конечно, Вам уж не ответить
На этот мой нежданный стих…
Как Вам живётся на том свете?
Я слышу слабое: «Прости… …»


2019 год