Холст

Ты сама его нарисовала
Разноцветной краской на холсте.
Ты держала холст на дне подвала
Между мокрых пожелтевших стен.

Было счастье изначально зыбко,
Да и выбор был весьма не прост.
Не сходила с губ твоих улыбка:
День за днём преображался холст.

И сверкало что-то, и сияло,
Хоть и висла кисть порой как плеть.
В стенах обветшалого подвала
Был рождён, кого смогла хотеть.

А когда ты вынесла на воздух
Образ, что в подвале был велик,
Глянул с карты на ночные звёзды
Низкорослый сморщенный старик.

Загрустила: что всё это значит?
Может кисть не слушала тебя?
Холст, бывает, всё переиначит
В тесноте, подвалов не любя.

©Владимир Плехов

30 ноября 2024 года


Рецензии