Мытарства поэта

Мои стихи трудны для пониманья,
Как будто я по англицки пишу.
Сейчас я попрошу у всех вниманья
И вам подробно я об этом расскажу.

Возможно слог немного мой и сложный.
Пишу частенько мимо правил я.
И кое-что, наверно невозможно,
Понять в стихах моих, особенных, друзья.

Но я клянусь вам, это не специально.
Бывает, что словестный оборот,
Летит из уст моих случайно
И после не забрать обратно в рот.

Но я пишу, порой пыхчу, стараюсь.
И рифму подбираю, вроде бы.
Бывает правда (в том, я вам покаюсь),
Что нет её, хоть как ты не ищи.

Ещё одна проблема - Муза.
Она то есть, то нет её совсем.
Наверное я для неё обуза,
Но вот беда - не заменить меня ни кем.

А есть ещё и это... Вдохновенье!
Но что по сути может вдохновлять?
Какая ни будь нимфа, как  виденье?
А вдруг она заезженная ****ь?

Вы спросите, жена не вдохновляет?
Я вам отвечу честно не тая,
Нет, она больше возбуждает,
От этого есть дети у меня.

Но что ещё сподвигнет, как поэта,
Свои стихи с терзаньем сочинять?
Быть может фраза, всем знакомая нам эта -
Природу берегите - вашу мать?!

А есть ещё и котики, цветочки.
О море можно тоже написать.
И о вине, что тихо бродит в бочке.
А может ну его и брошу сочинять?

Но снова вдруг явилась Муза к ночи
И ну меня стихами соблазнять.
И вот опять пишу я рифмой строчки,
Чтоб зуд свой поэтический унять.