Ели дедушки виноград,
Нефтью brent его запивали.
Что у внуков оскомины ад —
Они будто бы не понимали.
Они питчат фьючерсы жизни —
Светлой, лучшей, доброй, иной —
Посыпая верой в отчизну,
Уже продали нас с тобой.
Ты не бойся, мой микродруг,
Погружая мир в микропластик,
Мы пугающий слышим стук,
Обещающий вечное «счастье».
В целом, жги, Господь, все свои —
Не в чем здесь тебе разбираться.
Всё мы праведники и дураки,
Разума спящего царства.
Горящий Пруст
© Copyright: Алексей Рахе, 2025
Свидетельство о публикации №125042500665
Свидетельство о публикации №125042500665
Рецензии