Она надрывает пупок
Но в безводном пространстве
Белесого камня
Есть чертог
Над которым сама смерть не властна
Безучастно
Он зрит наше падение
В пепел и падаль
Наши скелеты ему -
Тупая игра
Без претензии на бессмертие
Кажимостью её
Открытую щель
В бессмертие мнимое
Не обретаемое
Не ранимое
В существовании лишь для себя
Мрамор туп
И ему несравнима земля -
Плодородная плоть
Истощенная в плод урожаями
Постепенно рожая
А на окошке сидит
И осуждением
На всю эту Марту
Кочергу рыжую
Уныло глядит...
*** ***
Она
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2025
Свидетельство о публикации №125042506340
Свидетельство о публикации №125042506340
Рецензии