***

(Любовь для того чтобы выжить должна быть несчастной...а может быть нет? Паоло Соррентино.)

Писать я больше не могу,
чем дальше тем больше отвлекаюсь,
словно гусеница на лету,
в бабочку больше не превращаюсь.

Да и о чём писать: как жил скучая,
как провожал тебя ни раз,
как гадал я по листочкам чая,
ответа неба не боясь?

Как чувствовал тебя присутствие,
и был доступен мне твой дух,
и в окружающем житье-битье,
тогда я точно стоял двух

Всё то во мне отпито и отпето,
и как я только забывал,
мне на стекле твои изгибы силуэта,
узор мороза рисовал.

Лишь о любовь себя я грел,
и лишь тебя я в сердце нёс,
когда седой я цвет обрёл,
где-то залаял раскатисто пёс.

Жизнь лишь усилье над собою,
во времени, чувствам вопреки,
теории одна другую,
перекрывает, учит, повторяет, и...

И я ещё глаза твои накрою поцелуем,
и обниму как будто на яву,
то было или только будет,
когда наверно я умру.