Такой грозы не помнит даже дед!
И хоть бомбежки пережил не раз, –
Притих в углу. Мы погасили свет,
А за окном, гудя как контрабас,
От ветра слива гнется до земли,
И дождь гремит по крыше, словно камни...
– С прогнозом-то – того! Не подвели!
А мы с тобою не закрыли ставни…
Морзянку пальцами выстукиваю нервно:
При блеске молний лик Христа суров...
Вот так же ОН придет сюда, наверно,
И мир вот так же будет – не готов.
В грозу
© Copyright: Василий Сангарский, 2025
Свидетельство о публикации №125042504951
Свидетельство о публикации №125042504951
Рецензии