Писал поэт о красоте природы,
О белоснежных снежных простынях,
О том, что нет совсем плохой погоды,
Что даже вьюги вихрями пленят...
Что в летний зной луч солнышка согреет,
Что зонт не нужен в дождик проливной,
Что муж-изменник сроду не изменит...,
Однажды зрячим станет вдруг слепой.
Писал поэт и...верил в то, что пишет,
И жизнь казалось сказочной ему!
И в каждом слове истину он слышал -
В своих мечтах он просто был в плену!
Но вот однажды утром он проснулся...
За окнами гремел сильнейший гром!
В поту проснулся он и...ужаснулся -
Что это - явь! И гром - не страшный сон...
А он грозы боялся просто с детства!
А он боялся фильмов о войне!
Не знал людей он даже по соседству!
Он жизнь свою замкнул всю на себе...
И мы его читаем...наслаждаясь...
Порой его иллюзии любя...
О чём сейчас, скажи, подумал? Кстати...
Быть может он напомнил вдруг тебя?..
2018г./2025г.
Писал поэт...
© Copyright: Ольга Атанова, 2025
Свидетельство о публикации №125042503912
Свидетельство о публикации №125042503912
Рецензии