земля

                "... но ложимся в нее и становимся ею,
                оттого и зовём так свободно - своею"

Земля вбирает влагу с рук -
они становятся сухими.
Пусть будущее без порук
темнее и неотвратимей,

пусть наливается вдали
край неба пурпуром тревожным -
я - царь и бог клочка земли,
и буду делать то, что должно.

Опять взрыхляй, корчуй, сади,
жди появления бутона -
так, насидевшись взаперти,
выходит к солнцу Персефона.

Ступает, жмурясь, на траву,
босая, в сарафане лёгком...
Я удержалась на плаву -
уже и и берег недалёко.

Какую летопись начну
я в это краденое лето?
Залью ли  мрак и пелену
эмилидикинсонским светом?

Как будто не она, а я
нашила книжек-самоделок,
в попытке затянуть края
расползшегося беспредела.

Я этот мир, его испод
прошью суровой нитью слова.
Кто мы без слова? жалкий сброд.
А со словами - боги снова.

Мы в силах брать и нарекать
растенья, бабочек и прочих,
в питательной любви купать,
не ждать проклятий и пророчеств.

Я свой возделываю сад,
делюсь с ним животворной влагой...
А ты мне всё вернёшь назад,
когда в твои объятья лягу.