Неужто всё мне это только снится:
И сад в цвету, и май, и синева?..
В апрельских днях есть что-то от пучины:
Ручьи в клубок, как змеи, и в провал,
Где ночь и пруд, и запах затхлый тины,
Как будто сам в болоте побывал.
Ведь не отмыть ни плоти тлен, ни души:
Апрель - грехи, апрель - кромешный ад,
Но для меня, затворника-кликуши,
А для других лишь только смена дат.
Уж вышло так, весна - сплошное горе,
Начало всех трагических концов,
И грусть-тоска гнетущая во взоре,
И крестный ход безмолвных мертвецов.
И строчек мрак, унять бы их тревогу,
Изъять из них нелепости молвы,
Приблизив дух измученный свой к Богу,
Иначе смерть позорная, увы,
И в Высь потом стрелой иль райской птицей,
Подальше чтоб от глинистого рва...
Неужто всё мне это только снится:
И сад в цвету, и май, и синева.
Апрель
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125042501235
Свидетельство о публикации №125042501235
Рецензии