***

Ты уходил — ни слова, ни прощай, 
Оставив душу в пепле и презреньи. 
Я в зеркало глядела через край — 
Себя не узнавая в отвращеньи.

Я шла с утра, как будто не жива, 
Как будто кровь во мне застыла. 
Вся суть моя — разбитые слова, 
И грязью сердце до конца покрыла.

Ты не убил… Я сделала сама: 
Позволила, впустила, полюбила. 
И в этом — унижение до дна, 
Что верила. И боль не отпустила.

Теперь в глазах на мир — мой вечный страх, 
Я прячусь за презреньем, как броней. 
Моя душа — в окопах и боях, 
Не верит никому. Ни им, ни мне самой.


Иногда мне кажется, что я перестала быть человеком. Я — оболочка. Иду по улице — дышу, смотрю, улыбаюсь. Но внутри — ничего. Ни слёз, ни гнева, ни радости. Только звонкое эхо там, где раньше билось сердце.
Когда он ушёл, я не просто потеряла его — я потеряла себя. Каждую частичку веры, что я хоть что-то значу. Я смотрела в зеркало — и видела в нём не себя, а кого-то, кого можно оставить, не объяснив, не взглянув, не пожалев. Как мусор после праздника.
С тех пор каждое общение — как бой. Каждый взгляд — как потенциальная угроза. Я жду подвоха, предательства, боли… Потому что больше не верю, что кто-то может остаться. Что кому-то можно быть нужной не на время. Не случайно. Не ради выгоды.
Но, знаешь, что странно? Среди всего этого хаоса и глухоты… я чувствую, что где-то там, глубоко внутри, осталась я. Настоящая. Тёплая. Верящая. Любящая. Просто пока она прячется — не потому, что сдалась, а потому что учится поднимать меч не только на врагов, но и на старую себя. Ту, что позволила себя растоптать.
Я обязательно поднимусь. Просто не сегодня. Но скоро. Очень скоро. Наверное...