Я пытался писать тебе стихи о любви

Я пытался писать тебе стихи о любви 
уже выцветшей, словно старинная парча.
Любовь - слово, обросшее плесенью рифм и книг,
в складках которого — пыль тебе предназначенная.

Перо, скользившее по исписанной строке,
ломалось, как ветка под грузом нежданной зимы.
Мы – руины былого, живущие сейчас в тоске,
эхо голосов, грамм света, килограмм тьмы.

Бумага, как хрупкая ваза, хранит осколки дней,
где каждый твой жест – застывший, немой этюд.
Мы – тени, брошенные солнцем на бумажный музей,
шепот прошлого — горький, нежданный приют.

Слова на листе дрожащие, —  убогая  мелочь,
перед  лицом  того, что не имеет  имен.
Мы – те ,что среди рифм и строк беглых,
полностью в тени, чей пульс сердец освещен.

Мы – это не стих о версификации чувств,
не поэма, расписанная рифмами тонко,
Мы – молчание перед лицом бесконечных искусств,
где слова — это время, а рифма — тоска звонкая.

Я пытался писать тебе о любви, — и всё напрасно,
ибо слово бессильно перед этим огнём,
что сжигает и греет, когда всё угасло.
Я пытался писать о любви, где были мы вдвоём.