На взлет

Да не люблю я подниматься в небо,
Там слишком ясно, слишком много синевы,
А эхом бьёт о рёбра гул мотора.
Как будто в грудь стучит слепая дробь
По тонкой плёнке, что вот-вот порвётся.

Мне ближе тень от старого забора,
Тропинка, вдавленная сапогом,
Где пахнет плесенью, говном и глиной
Где мир привычен, тесен и знаком.
Здесь каждый шаг — касание основы,
И даже грязь — живая, как ладонь.
И почва здесь хранит в себе
Все наши тени,
в ней пряный хмель древесных горечей,
в вздохи в ней всех тех, кто строил башни глиной,
и кости тех, кто башни охранял.

Там, в синеве, лишь холод без ответа,
Стеклянный блеск на крыльях ледяных,
А здесь — под камнем тёплый сон побега,
И горький сок в прожилках травяных.

Пусть там летят, сквозь облака и годы,
Я выберу тропу, сырых Корней, сплетённых под землёй глубокой,
Где пульс невнятен, медленен и густ,
Где тишина баюкает жестоко,
И темен плод, но сладок он на вкус.

И если вдруг придется взмыть то разве что с любимой
Да, я люблю её, а падать не люблю.