Полёт в Бухару

(Из зимних заметок, декабрь 2009)

Самолёт ровно гудел. По какой-то глупой опасливой привычке вслушиваюсь в звук двигателей. Ровная и стройная их песня успокаивала и я принялась мысленно обживать внутреннее пространство. Люди востока… они, как дети  - всё на лицах написано. Здесь они – дома! А я чувствую себя «чужаком».
Первой заговорила соседка, спросив приветливо:
- А вы в Бухору на долго?
- На десять дней.
- В гости, наверное, летите?
- Можно и так сказать.
Открытый вопрошающий взгляд, требующий конкретики, не позволил отмолчаться:
- Учитель у меня здесь, Мастер то есть…
- А-а-а, - многозначительно и даже с какой-то завистью протянула соседка,- вы мусульманка?
- И да и нет. Я вне религии.
В воздухе повисло недоумение и я поняла, даже скорее, ощутила нечто уже не только между  мной и соседкой: добрая треть самолёта насторожилась и превратилась в слух.
И впрямь какая-то игра абсурдов. Середина декабря, в Бухоре зябко, самые сладкие и экзотические фрукты отошли… Что нужно этой славянке одной так далеко от дома в небогатой исламской стране, когда она и веру-то не всем сердцем приняла?
Мужчина сзади вступил в беседу:
- А Вы в Бухору в первый раз или у Вас тут родственники?
- Да, родственники. По духу…
Ну что со мной поделать!? Не умею и не хочу врать даже в малом! «И зачем я добавила это «по духу»? – пронеслось в голове запоздалое раскаяние, - Сказала бы просто: «Да, мол, родственники»…и все бы расслабились»…Две трети самолёта зашушукались, закивали. Кто-то пожимал плечами, кто-то отрицательно качал головой.
С третьего, наискосок от меня, сиденья, мужчина попытался примирительно сменить тему:
- У нас многое посмотреть можно: старый город очень красивый, дворец-крепость Арк…
Его перебил мужчина сидевший спереди. Любопытствующий взгляд двух угольно чёрных глаз странным образом уместился между плотно стоящими сидениями и впился в меня:
- А кто Ваш учитель? – в воздухе салона повисла настороженная тишина. Даже двигатели, кажется, стали тише работать, чтобы все могли расслышать ответ.
- Суфий. Ученик Накшбанди.
И в самолёте как-то сразу потеплело.
- А-а-а, так вы к Накшбанду едете! Вы знаете, он желания исполняет!
И что тут началось!... Со всех сторон эти милые взрослые дети стали наперебой рассказывать о чудесах, которые творил для них, их родных и знакомых этот замечательный (несмотря на то, что давно усопший) святой. Каждый хотел, покрывая гул двигателя и голоса уже говорящих, внести свою лепту в оживлённую беседу! Я улыбалась и, словно китайский болванчик, кивала на все стороны, откуда неслись рассказы. Возникло странное ощущение, что и не в самолёте я вовсе, а попала на какой-то шумный праздник, где меня встречают с неподдельной радостью и гостеприимством наперебой рассказывая о последних новостях и о том, что я непременно должна откушать!
Ну почему? Почему эти милые, открытые люди так бедны? Почему они вынуждены оставлять родные края и отправляться в чужую холодную страну на заработки!?
Забегая вперёд событий, скажу, что позже я спросила у Мастера: «Отчего народ, где вековые знания о благодати лежат у них под ногами - только бери и трудись над собой, развивай Себя…, почему эти люди по-прежнему бедны и живут в убогости, разрываясь между семьёй и работой!?..» На что Мастер грустно и многозначительно ответил: «Потому, что под ногами знания лежат… Кто по золоту ходит, тот его не оценит»…
А сейчас, в самолёте, сочный голос откуда-то сзади пробасил:
- Будете у Накшбанди, кланяйтесь от меня! Не успеваю у него побывать – срочные дела, а потом снова в Россию: зарабатывать надо…
Сиротливо как-то стало на душе и сердце словно поёжилось. Я уже во втором самолёте за день, дома осталась дочка и множество "важных дел". Но разве есть дело важнее, чем «делание Себя», раскрытие своего духовного потенциала?! Для этого не так много надо, как может показаться. Вам ведь не надо никуда ехать: распахнуть сердце, протянуть руки, впустить в себя многовековую мудрость, а вместе с ней и благодать и жить в радости и достатке…
Стало грустно… Люди, на что вы размениваете свою жизнь? Суета-сует…  и редкая остановка лишь для того, чтобы в очередной раз выпросить что-то у святого для этой же суеты… Мне было горько и родилось стихотворение.

Дети Солнца, славного Востока,
Почему же бедность – ваш удел?
Плачете, что к вам судьба жестока,
Меж деревьев лес не разглядев!

Ходите к Святому, как на паперть
Клянчить блага для своих семей,
А Святой Накшбанди ключ от счастья
Положил давно к ногам людей!

Не хотите взять... Желаний чашу
Вы хоть раз оставьте у дверей
И войдите в храм познаний жаждя,
Как воды в пустыне в знойный день!

Окунитесь в мир вибраций тонких
Лучшее призвав из недр души,
И внемлите сердцем путь природы
Вдох и выдох смыслом наделив!

Кто желает знать – находит знанья,
Кто страдать – боль, бедность грязь и грех…
Право выбирать – всегда за вами!
Только в этом волен человек!