Чужой стих

А может быть и небыло меня,
И я не занимал собой пространство,
И может вовсе не рождался я,
И не внимал в себя того коварства,
На что способен всякий с первых дней,
Измазываясь тихо в повседневность,
Укутываясь в грани простыней,
Которые есть - темная известность.
 
Обыденный отточенный маршрут,
Ты не учил меня всем параллелям,
Ты не взымал с меня, поднявши кнут,
Ступень не ластил лестницам - неделям,
Я не носил ни кеды ни джинсу,
Спеша быть в ногу с проходящей модой,
И не читал, с презрением ко сну,
Шекспира пьес и Пушкинские оды?!

Но те кто был, кто должен был бы быть,
Как не принять мне их материальность?!
Способность греть, учить, любить, дарить,
Без права на житье и гениальность?!
А если нет меня, то отчего,
Кивки, улыбки и рукопожатия,
И наконец, - если не я, то кто,
Скрипя душой, но - верует в распятье?!

Какая живость, в этом и теперь,
Тому кто пишет эти вот куплеты,
Ведь он не я, и скрипнет тихо дверь,
И форточку легонько тронет ветер.
Какая свежесть от того кто здесь!
Напор строки неслыханный доселе!
И вот, не я из мыслей уже весь, -
Но стих чужой, единый на неделе.