***

В халате, потраченном* молью,
Не старый и не молодой,
С застывшей вселенскою болью,
С густой шевелюрой седой,

С бороздками ранних морщинок
От драм и истраченных лет
Сидел за конторкой старинной
Стихов неизвестных поэт.

Слагал он послушные рифмы,
Бумагу царапал пером.
Стихи были в целом терпимы,
Но вряд ли помянут добром.

Корпел он, скорей, по привычке
И милостей, в общем, не ждал,
Но вдруг в переулке столичном
Однажды Её повстречал.

Внезапная яркая вспышка
В угаснувшем сердце зажглась,
Смотрел на неё, как мальчишка,
Возникшего чувства страшась.

Мелькнула и снова исчезла
Видением в шумной толпе.
Душа его будто воскресла —
Он вдруг обнаружил  в себе

Глубокие, страстные строчки
И фразы нежнее, чем шёлк.
В бессонные, долгие ночи
Писал, оторваться не мог.

Пытался простыми словами
Её волшебство передать,
Портреты рисуя стихами,
От чувств забывая дышать.

И падали на пол, как листья,
В смятении томном листы.
Светила луна серебристо,
Читала его с высоты.

Наверное, нежную Музу
Послал ему щедрый Господь,
Бессмысленной тщеты обузу
Он смог, наконец, побороть.

И стали наградой за муки
Бесплодно потраченных лет
Стихов восхитительных звуки
И в душах оставленный след.

15.01.2025

* Потраченном=изъеденном – прим. автора