Маски

    Летают над землёй маски. Горе, досада, гнев, ликование, безразличие… Много их. Все разные. Ищут себе пристанище в Человеках. Кто из людей зазевался ненароком – тот впускает их в себя.
Чем шире душа, тем больше масок в ней умещается. Всё меньше и меньше остаётся места для Истинного «Я».
    Кричат они, толкаются, «место под Солнцем» делят.
- Я – лучше всех! – кричит надменность.
- Я так умею переживать! – рыдает  горесть.
- Я помогаю обретать всё больше и больше! – утверждает алчность.
- Я слащава и изворотлива, найду выход из любой ситуации! – напевает ложь.
- Я берегу от неприятностей! – заявляет  трусость.
- Я…, я…, я…!!!
    А у Истины голос тихий, трудно её услышать в этом гомоне гостей.
Жаль. Ведь  у неё, скромной, такой великий Талант, Дар Божий! Всё в мире доступно ей. Всё возможно.  И голос был звонкий, мелодичный. Когда-то давно. В детстве. Но сорвала она его в спорах за своё право проявляться. А  так хотелось прожить свою жизнь по собственному сценарию. Раскрыться и засиять своим блеском. Не для того, чтобы заявить о своих способностях. Нет! Но привнести в этот мир что-то прекрасное и возвышенное…
***
    Как же выглядит Истина?
Лёгкая, светлая, гармоничная. Умиротворение в душе, любовь в сердце и тихая радость от того, что ты делаешь. Да и просто от того, что живёшь!

(из раннего)