Бард и менестрель

Играет флейта, плачет свиристель,
На улицах, покрытых серой сажей,
Поёт о жизни светлой менестрель,
Среди людской толпы, под взором стражей.

Про жизнь дворян, за каменной стеной,
Богатый стол, венец пиров нескучных.
Садов цветущих, не увядших, строй
Про тёплый хлеб, в руках кухарок тучных.

Про реки бурные, пьянящего вина,
И про наряды дам, про мёд в хрустале,
О том, как хороша наша страна,
О короле на троне, в тронном зале.

А в тоже время, где-то, на балу,
Бард, с звонкой лютней,  в жилистых руках,
Поёт о доле трудной, непростой:
- Что нет еды и люди в кандалах.

- Что очень непосильным стал налог.
- Что душат податями господа, крестьян…
Король послушав, вынес свой итог,
Враз осушив, наполненный стакан.

И день закончен, солнышко ушло,
Лизнув лучом, решётки на прощанье,
Бард с менестрелем, им не повезло,
Наградой, каземат, им за старанье.

Так в чём же здесь наука? В чём урок?
Ведь пели они искренне стараясь,
Но пели не о том и не при тех,
За то, они в темнице оказались.

04.2025.