Не все мы - дураки, как выясняется,
Есть то, что строчкой не бросается,
И в размышленья погружается,
И только, после, обстоятельно фиксирует ответ.
Возможно, это прозой называется,
Поэзия, так сложно не внедряется,
Она нежданно появляется,
С надеждой прислоняется к тебе.
Насквозь в тебя влюбляется,
Свободно вся в мечтах купается,
И навсегда уводит в те края,
Где, не бывал ты никогда.
Что остается, что тревожит,
Возможно, нас всех облапошат,
И время просит дать ответ,
Но, нет советчиков, обед.
Обед
© Copyright: Сергей Буккин, 2025
Свидетельство о публикации №125042401422
Свидетельство о публикации №125042401422
Рецензии