Отсырели проклятые стены —
Позабытая радость моя.
И весна — не румяна, а в белом,
Как в халате стоит медсестра.
Приоделась, чертовка, в простое,
Да и на ухо — лечит своё.
Сердце мертвое или живое,
Утомилось стучать и оно.
Умирать? Ай, не к спеху, родные!
Нам бы песню ещё напевать.
Коль березы белы и красивы,
Ещё рано смертей воспевать.
Почему мы себя не жалеем,
Как коней на последнем скаку?
Жизнь - печаль и от этого веет,
Обгоревшей травой на лугу.
И живём — как в шинели прожжённой,
Без оглядки, без края, без дна.
На неделе прошедшей с попойкой,
Ковылял кабаками и я.
Оглянуться назад будто поздно,
Да и что там — прощенья не жди.
Жить на свете на этом не просто,
Когда сердце по горло в крови.
***
© Copyright: Шевелев Андрей, 2025
Свидетельство о публикации №125042401372
Свидетельство о публикации №125042401372
Рецензии